Слишком долго не было войны – Она понимала это совершенно чётко, понимала и ощущала почти физически каждой клеточкой своего организма. И каждая Её клеточка, каждый Её волос, каждая пора Её кожи дышала войной.
Она жаждала войны, Она любила войну. Нежно, безумно, со всей страстью своего юного гибкого тела.
Они с войной были любовницами, они с войной были одной крови. Да, это был инцест, завораживающий инцест…
Она ждала войну, Она просила и молила о войне, и если бы у неё было право напасть на какую угодно страну. Она бы сделала это незамедлительно…
Её никогда не пугали все, так называемые, ужасы войны. Она стремилась к ним.
Она знала, что, как только начнётся война, пойдёт на фронт: санитаркой, зенитчицей, прачкой - неважно. Она мечтала о том, как Её трепещущие ноздри с наслаждением втянут запах тлена и разложения, как Её тонкие длинные пальцы зароются в кровавое месиво человеческого мяса, а уши по-заячьи вздрогнут от свиста пуль, треска костей и стона умирающих.
Она не боялась боли, Она могла терпеть какие угодно мучения, она просто уходила от них…
А кровь? О, сколько угодно крови! Она была не из тех, что падают в обморок при виде открытой раны. Наоборот, стоило Ей порезаться или поцарапаться, как Е глаза загорались потусторонним огнём. Она не останавливала кровотечение, нет, Она жадно припадала губами к свежей, приятно зудящей ране и, упиваясь, слизывала тугую алую жидкость с пергаментной кожи.
Она вздрагивала от каждого звонка телефона, Ей всё казалось, что однажды взволнованный голос в трубке испуганно сообщит: «Началась война!» - а Она лишь тихо улыбнётся в ответ, потому что бешено бьющееся от радости сердце не даст возможности говорить. Но голос в трубке всегда разочаровывал Её, он раз за разом пересказывал вчерашние сплетни и уговаривал пройтись по городу или посмотреть новую гламурную премьеру. И Она поднималась с кровати, насквозь пропитанной войной, и шла в этот душный бессмысленный город, обречённый на глупое мирное состояние.
Мир был для Неё не жизнью, а существованием, этаким кратким перерывом между войнами. Не одну ночь Она провела, вздыхая по тому прекрасному времени, когда мир был коротким, а война длинной-длинной, долгой-долгой, как тропический ливень.
Она никогда не сомневалась в своей способности убить, Она уже много раз представляла себе, как, подобно свежей белокочанной капусте, хрустит человеческое мясо, протыкаемое Её острым ножом. У Неё не будет истерики, нет, Она не оскорбит свою первую смерть слезами и нервным срывом. Она всю ночь проведёт у своего первого трупа, Она изучит его досконально, Она препарирует его, Она запомнит каждую чёрточку его лица, каждый изгиб его тела, каждую морщинку его кожи… Её память запечатлит этого мертвеца на всю жизнь…
Единственное, чего Она опасалась, это того, что долгожданная война ограничится лишь ракетно-бомбовыми ударами и парой сбитых самолётов. Война на расстоянии Её не устраивала, Она хотела чувствовать сражения кончиками пальцев и полными лёгкими вдыхать его аромат…

Однажды утром Она сидела во дворе на скамейке, мечтательно прислонившись щекой к подлокотнику и представляя, что это автомат Калашникова.
- О чём Вы мечтаете? - вырвал Её из плюшевого небытия чей-то глубокий голос.
- Я не мечтаю, а хочу – хочу пустить Вам пулю в лоб, - жестоко отрезала Она и замерла: на неё смотрели два больших тёмно-серых глаза…
И война вдруг потеряла всякий смысл…

Главная
Рассказы