- Я люблю тебя...
Его губы были совсем близко, его шёпот раздовался прямо над ухом. Разве не об этом она мечтала? Разве не этого она ждала? Вроде этого. но что-то было не так... Не так...
- Я люблю тебя, - снова повторил он, его губы мягко коснулись её шеи... "Я его люблю, но он опоздал, опоздал с этими словами, опоздал так, как опаздывают Боги.." - промелькнуло у неё в голове.
Его руки скользнули под её кофточку... Всё так как она хотела, но он опоздал, чудовищно опаздал...
Ей вдруг стало так мерзко. так противно... Она вскочила с дивана, отпихнув его.
- Что с тобой? Если хочешь, мы просто посидим, поговорим...
- Уходи...
- Что?
- Уходи, пожалуйста...
- Ну ладно, я уйду, но завтра встретимся, хорошо?
- Нет...
- Тогда позвоню?
- Нет...
- Но что с тобой? Я не понимаю...
- Я не хочу тебя больше видеть, никогда...
- Но почему? Только не говори, что ты любишь другого, я всё равно не поверю...
- Я люблю тебя, но ты опоздал, чудовищно опоздал... Уходи...
- Но...
- Уходи...
Он ушёл, сильно хлопнув дверью... А Она медлено сползла по стенке. " Я правильно поступила, это был мой единственный шанс выжить, он опоздал..."


Моя любовь ад и пламя. Бойся моей любви, бойся любить меня, бойся быть любимым мною, бойся ответить мне взаимностью, моя любовь не щадит, моя любовь убивает, она сжигает всё, сжигает оставляя от человека только пепел... Не суди меня, я люблю как умею, я не умею любить по расчёту, не умею любить из под палки, я умею только гореть и сжигать, сжигать до тла... Да я бросаю тебя хотя только вчера сказала, что люблю, да, ты из тех, кто сгорает быстро... Ты оказался слишком слаб... Но не говори, что я врала, я говорила правду... Не говори, что у меня нет сердца, оно у меня есть... оно для того, кто может гореть долго, долго и ярко, оно для того кто может гореть вечно...


Она гладила его окровавленную голову и плакала. "Прости, я виновата, я виновата в том, что любила тебя, в том что не могла и не хотела тебя отпускать, в том, что разрушила твоё счастье с ней. Не спорю, я виновата! Я хотела, чтобы ты был либо со мной, либо один, совсем один... я хотела, чтобы тебе было больно, всегда, вечно, чтобы ты чувствовал тебя виноватым! Я тебя ненавижу!" - она, с отвращением отшвырнула от себя его красивую голову, которую только что отделила от тела...


Мне больно... что? говоришь ты не врач, нет милый, для меня врач. Только ты меня можешь вылечить, я тобой болею, ты как опухоль в моём мозгу, постаянная сильная боль в плоть до сумасшествия, только ты можешь вырезать мою опухоль... как? просто скажи: не люблю, просто унизь меня, расскажи всем как я тебя люблю, расскажи как это смешно... ты же можешь, это тебе совсем не сложно, я знаю... что? нет, я не мазохистка, совсем нет, просто так будет резко больно, а потом боль пройдёт и будет лучше, гораздо лучше, поверь, я знаю, что мне нужно... ну, сделай то что я прошу, я же не признание из тебя выбиваю... что? говоришь, что любишь, что не можешь забыть... какое забыть? Мальчик, вы меня никогда не любили, врали и сейчас врёте... я же прошу другого, неужели так сложно сказать нелюблю?! любишь, хочешь встречаться, ага... и что? мне это не нужно... очень любишь? ладно, хорошо, а что мы будем делать? любовь-морковь, кино, цветочки? да? гм, увы, но мне просто станет скучно, мне просто нужно страдать, чтобы жить, чтобы писать... прости, но ты мне не нужен... я тебя по иному люблю...


Я тебя люблю... безумно, глупо, всей душой... как последняя дура. Я тебя люблю таким, какой ты есть.... Я всегда буду тебя любить... Ме говорят, что ты этого не заслуживаешь, а я всё равно люблю тебя! Я помню, что ты со мной сделал... Я помню, как я умирала, а ты смотрел, улыбался... Я помню всё! Тебя бы стоило ненавидеть, а я тебя люлю... Я знаю ты любишь другую... Ты любил много других, а я любила тебя... Нет, мне тоже нравились многие, но любила я только тебя... Я тебя люблю, люблю, люблю... Пустота! Мне кажется, это простые звуки, которые ничего не значат... Но я люблю тебя! И как сказать это по-другому, просто не знаю... Прости меня за эти слова, прости меня за мою назойливую любовь... Прости...
А впрочем... Будь ты проклят! Мой милый...


Я не умею знакомиться... То есть, конечно, когда-то умела, а потом... Потом
меня сломали... Ну это как говориться совсем другая история...

Я ехала в метро, по делам... Как и миллионы людей по всему миру. Люблю
метро - оно больше всего похоже на город в миниатюре. Все куда-то бегут,
все спешат, и никому нет дела до друг друга. Каждый человек здесь
воспринимает окружающих так же, как скамейки, стены, поезд, рельсы... В
метро мы для всех мебель, не более...
Огромная, отвратительная толпа, больше напоминающая стадо, быстро
выпихивает меня на эскалатор.. "Что б ещё раз я подошла к этой лестнице
ужаса первой!" - пролетает у меня в голове, когда я, промахиваясь мимо
ступеньки влетаю носом в чью-то спину...
Я боюсь эскалаторов, правда, тех, что едут вниз... Мой самый страшный сон,
это когда эскалатор становиться отвесным и едет с безумной скоростью...
Чтобы чувствовать себя уверено, я всегда занимаю две ступеньки, а тут из-за
этого ошалелого народа, я промахнулась, и меня зажали на одной ступеньке.
Делать было нечего, пришлось высвобождать свой нос из чёрной олимпийки и
готовиться к пяти минутам страха за свою жизнь. Чтобы оторваться от своих
мыслей про несущийся эскалатор, я стала разглядывать того, кто меня
поставил в столь неприятное положение.
Это был парень, обычный парень моего возраста, поэтому, казался мне младше.
Одет он был в чёрную олимпийку, из тех, на которых крупными буквами пишут
название рок-группы и изображают несколько испитых рож с грязными длинными
волосами, облизывающих микрофон, ну иногда там ещё бывает родная мне
люська. Но на его кофте не было ничего... совсем, просто чёрная грубая
ткань... Смотреть на неё было неинтересно, поэтому я перевела взгляд на
затылок парня... Он мне не понравился, но что мне в нём не понравилось, я
не могла понять... Цвет волос? Нет, они были моего любимого чёрно-серого
оттенка. Причёска? Да. нормальная была у парня причёска, коротко
подстрижен, но не слишком...
Тут меня пихнули и я опять влетела носом в его чёрную хлопковую
олимпийку... Странно, но обычно такие кофт безумно воняют куревом, но
только сейчас я заметила, что его пахнет только тканью...
Тут парень обернулся, у него были безумно красивые глаза, хотя я их видела
две секунды, запомнила на всю жизнь... Я поняла, что мне не нравилось в его
затылке.. Парню было плохо, очень плохо... В его глазах читалась боль...
Это была настоящая боль,не физическая, нет моральная... Так как он, смотрят
изгои... У парня были совсем не подростковые проблемы...
Я прокляла свою розовую куртку. Я всегда любила одеваться так. чтобы никто
не догадался, что у меня в плеере играет пилот. Так интереснее, так я похожа
на шкатулку с секретом... Но теперь я проклинала свою манеру одеваться...
Мне хотелось помочь парню, сказать ему добрые слова... Но как? Полезу со
своей жалостью, а окажется, что ему хорошо или он пошлёт меня куда
подальше... Я стала напевать песню пилота, в надежде, что парень услышит,
обернётся...
Но эскалатор кончился очень быстро... Я рванула вслед за парнем, уговаривая
себя, что выход из метро всё равно один...
Мы одновременно распахнули соседние двери... Я видела всё в замедленной
съёмке... Мне, казалось, что мы герои клипа на какую-нибудь очень грустную
балладу... Я даже слышала музыку, совсем не ту, что играла у меня в
наушниках...
Мы разошлись, мы пошли в абсолютно разные стороны...

Я всегда буду помнить его грустный затылок...


Весна в питере.
Я не люблю весну... Нет, не так... Я НЕНАВИЖУ ВЕСНУ!!!!!
Почему? Понимаете, я из Питера... Уже вижу, как мои земляки вспоминательно шмыгают носом и плотнее закутывают уши в сине-бело-голубой шарф.
Как вам описать весну в Питере?
Ты выходишь из подъезда и с воодушевлением втягиваешь в себя носом весенний запах - этот запах не повторим, это запах воды, льда, снега, морских брызг, мокрой травы, мокрых деревьев, мокрого асфальта, мокрого солнца... Тебе кажется, что тает даже небо, оно не льётся дождём, нет, оно медленно и нудно тает по капле, образую в воздухе нечто непонятное, чему в русском языке есть очень точное определение - морось. Эта морось пропитывает тебя насквозь, каждая твоя клеточка пронизана водными нитями, ты чувствуешь себя губкой, вроде с виду не мокрый, но стоит лишь нажать и вода хлынет ручьём. Вода не только в тебе - она повсюду, она изливается ниагарскими водопадами из водосточных труб, капает с крыш тропическими ливнями, Байкалами разливается под твоими ногами и, в конце концов, организуется в небольшие Тихие океанчики на автомобильных дорогах. Пять метров пути, и тебе придётся сушиться весь оставшийся день.
Но всё это в апреле. А в марте тебя ждут переменные осадки со скоростью ветра 20 м/с, по-русски - мокрый снег в морду лица. Ты выходишь на улицу, проклиная всё на свете. До носа поднимаешь ворот третьего тёплого свитера, натягиваешь шапку на глаза, а то, что осталось плотно заматываешь шарфом, вся эта конструкция закрывается сверху капюшоном, который в свою очередь плотно затягивается шнурками. Если вы думаете, что это помогает, то вы глубоко ошибаетесь... Снег благополучно падает вам за шиворот, ваши сапоги после переплыва пятой лужи заполняются водой до щиколотки, и вот, уже на следующий день вы лежите дома с температурой 37 и наслаждаетесь вечной питерской болезнью - обострением хронического тонзиллита...
А как же май?- спросите вы. Ну если доживёшь до мая, можешь спокойно наслаждаться белыми ночами и салютом в день победы...
Но шансов выжить у тебя немного...

Ну, теперь вы понимаете, почему я не люблю весну?


Война… Когда она началась? Из-за чего? Чем она закончится? И когда?
Все уже давно перестали задавать себе эти вопросы, казалось, война длиться вечно и стала такой же частью жизни, как завтрак в понедельник утром. Люди привыкли к войне, они привыкли к разрывам бомб, воющим звукам воздушной тревоги и ежедневной смерти соседей. Они перестали бояться боли и трупов, они спокойно ходили на работу, встречались в кафе с друзьями, танцевали на дискотеках и заключали контракты на десять лет вперёд, как будто и не было войны.
- Вчера убило моего одноклассника, - говорит тебе мама, вытирая тарелку полотенцем.
- Когда похороны? – как ни в чём не бывало, спрашиваешь ты, доедая бутерброд и запихивая последний учебник в сумку.
- Завтра.
Ты радостно бежишь в школу, и тебе всё равно, что вчера бомба попала в 345-ую, и никто не выжил. «Ну и что?»,- спрашиваешь ты, пожимая плечами. Когда-то школы организовывали в бомбоубежищах, и дети занимались от тревоги до тревоги, но людям надоело бояться…
Страх потерял всякий смысл, нельзя жить в постоянном страхе, ты просто привыкаешь к нему, он становиться частью тебя…
Лишь одного все боятся: однажды по их городу пройдут чужие танки, тогда всё изменится…
Но вот ты слышишь грохот железных гусениц по мостовой, испуганно выбегаешь на улицу, на которой уже собрался весь город... В полном молчании солдаты в камуфляже едут по главному проспекту, все горожане, вытаращив глаза, смотрят на них… Последний БТР скрывается в голубой дали где-то за воротами, и все расходятся по домам…
Утром по радио сообщат, что ваш город был сдан неприятелю. Ты дожуёшь свой утренний бутерброд и махнёшь рукой маме, тщательно красящей губы алой помадой.
- Сегодня же похороны!


Она сидела за столом, её взгляд царапал обои на противоположной стене… Её тонкие длинные пальцы мёртвой хваткой вцепились в столешницу, лицо было стянуто в предсмертную маску. Рядом с ней лежал маленький серебряный с синий отделкой мобильный телефончик. Он молчал, давно… Хотя обещал трезвонить с самого утра. Казалось, вся жизнь девушки зависела от этого холодного металлического создания. Острые ногти, окрашенные в нежно-сиреневый цвет, зашуршали по столу и цепко схватили трубку. Несколько новых царапин на корпусе не испортили красивую игрушку… Девушка заскрежетала зубами и опустила мобильник на полированную поверхность…
Вдох… Выдох… И замысловатое упражнение повторяется вновь… Вдруг мерзкая серебряная дрянь завибрировала и быстро поползла к краю стола. Лицо девушки оживилось, красивая рука, унизанная кольцами, ловко поймала падающий телефончик. На экране высветилось: «мама»…
Дисплей вдребезги, аккумулятор грустно валялся на полу, крышка раскололась пополам…
Ползая на коленях и вытирая слёзы рукавом, девушка искала «симку»… Сломана… Трещина…
Волосы застилали глаза, маленькие капельки падали на паркет… Звонок… В дверь…
Пара шагов, поворот ключа…
- Сюрприз! – радостно произнёс букет роз.

Главная
Миниатюры